Verschluckt

Wir waren bei der Fahrzeugübernahme. Notfallkoffer: OK, Defibrillator: OK, Beatmungsrucksack… „Haben die Kollegen dir etwas darüber gesagt, wo das Sauerstoffventil für den Beatmungsbeutel ist?“ Es ging um ein Ventil, mit dem man die Sauerstoffflasche an einen Beatmungsbeutel anschließen kann, um eine Beatmung mit 100% Sauerstoff zu ermöglichen. Ohne diese Verbindung ging es nur mit dem Sauerstoffgehalt von etwa 21% in der Umgebungsluft. Mein Spannmann schüttelte den Kopf: „Nö… Das ist weg? Die Kollegen haben zwei Reanimationen gehabt. Vielleicht ist es dabei irgendwo verloren gegangen. Dann wollen wir mal hoffen, dass wir es nicht brauchen, bis wir später eines von der Medizintechnik holen können.“ Aber wie es im Leben so ist: Prompt bekamen wir für heute den ersten Einsatz. Die Meldung passte auch prima zur mangelnden technischen Voraussetzung der Sauerstoffanreicherung im Pustebeutel: „Atemnot, Knochen im Hals. Mit Notarzt“. Na klasse…

Wir nahmen den Studierten auf und ich fuhr eilig los. Steckte wirklich ein Knochen im Hals des Patienten, könnte es auch schnell dazu kommen, dass der Mann in Kürze überhaupt keine Luft mehr bekam, falls die empfindliche Schleimhaut in der Luftröhre anschwillt. Sofort, nachdem mein Kollege  uns bei der Leitstelle  angemeldet hatte, gab uns der Callcenteragent über Funk weitere Infos: „Der Notruf kam von einer Frau, die gemeldet hat, dass ihr Vater sich am Knochen einer Haxe verschluckt hat und ihn nicht mehr heraus bekommt. Er röchelt und hustet, bringt aber nichts.“ Mein Kollege wollte sicher gehen und fragte nach: „Hat sie denn schon selbst versucht, ihn ihrem Vater heraus zu ziehen?“ – „Habe ich ihr schon gesagt, dass sie das tun soll. Sie kommt aber nicht dran.“ Das hörte sich durchaus nicht nach einer der üblichen „Seifenblasen- Katastrophen“ an, die sich beim Eintreffen als Bagatelle herausstellten. Ich gab Gas.

Wiederum etwa eine halbe Minute später setzte der Notrufempfänger der Leitstelle noch einen drauf: „4- RTW- 1, kommen! Die Frau hat nochmals angerufen. Der Vater ist jetzt zusammengebrochen und liegt ohne Atmung am Boden. Er soll aber noch Puls haben. Ich habe euch noch ein weiteres Auto zur Unterstützung geschickt.“ Jetzt. Wurde. Es. Eng.

Der Arzt steckte den Kopf durch das kleine Fenster zwischen Behandlungsraum und Fahrerkabine:

Magill- Zange, wird u.a. dazu verwendet, Eisbein aus dem Hals zu popeln

„Was hat der gesagt, der atmet nicht mehr? – Toll. Jetzt arbeiten wir gegen die Uhr. Haben wir eine Magill- Zange in der Ausrüstung? Und, falls das nicht klappt, auch ein Set für einen Luftröhren- Schnitt?“ Wir konnten ihn beruhigen. „Nur mit dem Sauerstoff bei der Maskenbeatmung, da müssen wir Abstriche machen. Das Verbindungsventil haben die Kollegen bei der letzten Reanimation wohl verbummelt…“

Ich „ließ gehen“, teilweise hart am zu verantwortenden Speedlimit, wo es irgendwie im Verkehr ging. Die Einsatzstelle lag etwa viereinhalb Kilometer entfernt. Es ging jetzt um die Wurst: Blieb das Hirn des Mannes, der jetzt ohne Atmung am Boden lag, mehrere Minuten ohne Sauerstoff, würde aus einem fittem,  Sudoku- liebenden Gehirn eine matschige Tomate.

Hart bremste ich vor dem angegebenen Haus, weil ich es fast übersehen hatte. Der Kollege ärgerte sich: „Die hätten ja wenigstens mal einen Winker an die Straße stellen können…“ Wir stiegen aus, klemmten uns das Equipment unter die Arme und liefen zum Haus. Der Türsummer brummte schon, bevor wir die Tür erreicht hatten. Im Laufschritt die Treppe rauf, von oben eine Stimme: „Schnell, er liegt im Bad!“

Es war eine sehr verwinkelte Altbau- Dachwohnung. Wir hasteten durch den Wohnungsflur ins Wohnzimmer, von dort an einem hilflos dreinblickenden Pärchen vorbei in die enge Küche, deren Arbeitsflächen voll mit Kochgeschirr und Lebensmitteln standen, dann sofort um die Ecke ins schmale, nach links gerichtete schlauchförmige Bad. Hier hatte sich ein Patient mal wieder den engsten Ort der Wohnung zum Sterben ausgesucht: Dort lag eingeklemmt in einem ungefähr 90cm breiten Durchgang der etwa 100kg schwere Mann mit blauem Gesicht. Die Füße an der Tür vorbei, die rechte Körperseite entlang der Waschmaschine und der Wanne, die andere an der gegenüberliegenden Wand. Der Kopf befand sich etwa einen Meter vor der Brüllschüssel, die am Ende des schmalen Raumes eingebaut war. Verdammt eng!

Sonst versuchen wir immer, einen in so einem engen Raum liegenden Patienten einfach dort heraus zu ziehen, um vernünftig arbeiten zu können. Hier konnten wir das gleich vergessen: Abgesehen davon, dass wir den Mann nicht so einfach um die Ecke ziehen konnten, um durch die Badtür zu kommen, wäre es in der schmalen, unaufgeräumten  Küche auch nicht luxuriöser für uns gewesen. Also sprang der Straßendoktor über den Patienten hinweg und klemmte sich zwischen seinen Kopf und das Töpfchen, um dem Mann am Boden schon mal in den Hals zu gucken. Ich setzte den Beatmungsrucksack in der Küche ab, klappte ihn auf, suchte die Zange für den Doc heraus und gab sie ihm sofort. Mein Kollege legte den Notfallkoffer ebenfalls in der Küche ab, da es im Bad keinen Platz gab, stellte sich breitbeinig über den Patienten, einen Fuß zwischen Bein und Wanne geklemmt, den anderen in den Türrahmen, und fing mit der Herzmassage an, während der Arzt angestrengt mit der Zange im Hals des Mannes stocherte: „Ich kann da nichts sehen… Mann,  wo ist denn… ich finde nichts!“ Ich reichte dem Doc noch schnell das Laryngoskop, einem Griff mit einem beleuchteten Spatel zum Intubieren (ihr wisst schon, die Sache mit dem Beatmungsschlauch). Damit suchte der Arzt weiter. „Wo ist denn da was… ach, das da vielleicht?“ Der Studierte zog mit der Zange ein paar Fleischfasern heraus. „Nein, das war es nicht“, brummelte er und stocherte weiter. Ich bereitete die Beatmung vor und fragte die Frau im Wohnzimmer, die wohl auch den Notruf abgesetzt hatte, was passiert sei. „Vater hat hier in der Küche von dem Eisbein genascht, als er plötzlich anfing zu husten und uns noch bedeutete, er hätte etwas verschluckt. Dann ist er herumgelaufen, hat gehustet und gewürgt, hat aber nichts herausbekommen! Irgendwann ist er dann im Bad zusammengebrochen.“ – „Hatte Ihr Vater irgendwelche Vorerkrankungen? Herz, Blutdruck, irgend so etwas?“ Sie schüttelte den Kopf: „Nein. Der nimmt nicht einmal Medikamente, ist eigentlich gesund.“

Vor der Wohnung hörten wir, wie die zur Unterstützung entsandten Kollegen die Treppen heraufpolterten und von dem Pärchen eingewiesen wurden. Der Arzt hatte jetzt Erfolg: „Da ist es, ich hab’s!“ , sagte er, als er sein Fundstück langsam mit der Zange aus dem Hals zog. Und uns blieb der Mund offen stehen: Das Teil war riesig! Der Gelehrte zog ein Stück Schwarte tief aus dem Hals des Patienten, welches etwa die Größe einer Kinderfaust hatte. „Naschen“ hatte ich mir etwas bescheidener vorgestellt. Aufgrund der Größe und der Oberfläche der Schwarte hatte der Arzt es wohl zunächst für einen Teil des Gaumens gehalten. Deshalb konnte er natürlich auch nicht tiefer in den Hals hinein sehen.

Sofort nahm der Medizinmann den vorbereiteten Beatmungsbeutel, ich löste meinen Beifahrer bei der Herzmassage ab. Dieser räumte die Bude erst einmal nach unseren Vorstellungen um:  Er drehte die Waschmaschine im Bad an die Seite und hängte die Badezimmertür aus, damit wir zumindest ein wenig mehr Platz hatten. Nun stellte sich einer der nachgerückten Kollegen über den Patienten, klebte die EKG- Elektroden um meine drückenden Hände herum und legte eine Kanüle in den Arm, während mein Begleiter anfing, auch noch ein Küchenregal aus dem Weg zu räumen. Der Arzt fragte zwischendurch immer mal wieder nach dem Aussehen des EKG. Wir mussten ihn aber enttäuschen: „Noch immer Null- Linie, nur vereinzelt Artefakte.“ Zumindest konnte man auch am EKG- Bild sehen, dass der Kollege den Herzmuskel an der richtigen Stelle durchknetete: Jeder Druck sorgte für eine ordentliche elektrische Störung auf dem Monitor.

Abgesehen von der Tatsache, dass neben dem Rucksack, der Absaugung und dem Notfallkoffer auch der Defibrillator zunächst in der Küche stehen musste und die Verkabelung an mir vorbei durch die Badezimmertür an den Patienten  führte, bis wir auch die Sachen auf der Waschmaschine abgeräumt hatten, folgte eine beengte, aber sonst gewöhnliche Reanimation und die Intubation des Patienten. Nach einiger Zeit fing das Herz des gierigen Eisbeinliebhabers wieder an zu schlagen, wir bereiteten den Transport vor und luden den Mann ins Auto. Wobei jeder Orthopäde wohl die Hände über dem Kopf zusammenschlagen würde, wenn er gesehen hätte, unter welchen Verdrehungen und Beugungen wir uns bemühten, den Klops von Patienten irgendwie mitsamt der Beatmung und dem EKG- Gerät aus dem engen Loch zu buchsieren.

Leider habe ich nicht erfahren, was später aus dem Mann geworden ist. Wir lieferten ihn jedenfalls mit stabilem Kreislauf in der Intensivstation ab. Aber er wird sich wohl nie wieder dermaßen große Stücke in den Mund schieben. Wenn seine Gier ihn nicht letztendlich doch umgebracht hat.

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